A Sul do Equador

2010-12-08T12:10:00.000-08:00

2010-12-08T12:04:00.000-08:00

Sábado no centro do Recife - I

2010-12-05T11:12:00.000-08:00

Recife - à noite e sob a luz da Torre Eiffel recifense

2010-10-26T09:39:00.000-07:00

Pau Amarelo

2010-10-26T09:30:00.000-07:00

UFPE - Hoje de manhã

2010-10-14T17:14:00.000-07:00

Avenida da Boa Viagem - Recife - 7h10

2010-10-14T17:10:00.000-07:00

Do Cinema

2010-10-11T09:57:00.000-07:00

No sábado ainda, após há mais de um ano ter podido ver em Paris Amarelo Manga, vi um segundo filme de Cláudio Assis, Baixio das Bestas, igualmente situado na região de Pernambuco, já não na cidade do Recife mas no interior do Estado. Ao contrário do primeiro filme, que em comparação surge-nos como uma comédia de ambiente urbano, este filme é duro e pesado. Apresenta-nos o quadro de um homem velho que tem em sua casa uma jovem pré-adolescente que ele explora levando-a a um local onde ele a despe de maneira a ser vista por homens que pagam para a poder ver nua. Nesta mesma terra (algures para o interior de Pernambuco, não localizada no filme, mas apenas no genérico final onde surgem, de entre os locais onde se efectuaram filmagem, a terra de Nazaré da Mata, à qual pertence o grupo de Maracatu que surge no filme.

Realização: Cláudio Assis. Argumento: Hilton Lacerda. Elenco Principal: Fernando Teixeira, Caio Blat, Matheus Nachtergaele, Dira Paes, Marcélia Cartaxo, Hermylla Guedes, Conceição Camarotti, João Ferreira, Irandhir Santos, Magdale Alves, China Samuel Vieira, Zezita Mattos, Jones Melo, Mano Fialho, Maria Teixeira (auxiliadora).

http://www.youtube.com/watch?v=iABTe2O4GGc

Do Cinema

2010-10-11T09:56:00.000-07:00

O segundo filme Perdidos numa noite suja é de José Joffily, baseado numa obra de Plínio Marcos, conta a história de dois brasileiros que fortuitamente se encontram na casa de banho (bras. banheiro) de um bar em Nova Iorque onde Tonho trabalhava na limpeza dos lavabos enquanto o outro (apresentando-se como Pablo mas sendo de facto uma jovem de nome Rita) lá se encontrava na mesma casa de banho para onde tinha trazido um seu cliente. Pablo assumindo uma identidade de jovem rapaz ganhava dinheiro fazendo sexo oral com homens a quem não revelava a sua identidade como mulher. Acidentalmente Pablo e Tonho que começam por naturalmente falar em inglês entre si conhecem-se e tornam-se companheiros vindo a coabitar num prédio abandonado. Estas duas personagens procuram sair da situação social em que vivem sem contudo Rita conseguir o que procurava – ser reconhecida como cantora – nem voltar a encontrar emprego depois da situação em que se vê arrastado para uma prisão onde fica durante seis meses.

Realização: José Joffily; argumento: Paulo Halm; montagem: Eduardo Escorel; Elenco principal: Pablo – Débora Falabella; Tonho – Roberto Bontempo.

Do Cinema

2010-10-11T09:42:00.000-07:00

Ontem, caso tivessemos optado por ir de Pau Amarelo até ao Recife poderia ter visto na Casa Amarela o Decálogo de Kieslowsky, numa sessão gratuita que se iniciou às 10h00 da manhã e que terminou às 22h00, e que desta forma exibiu integralmente os dez filmes que compõem Decálogo.

Aqui em Pau Amarelo pode-se ver, durante este fim de semana, dois filmes brasileiros da última década. O primeiro foi O que é isso companheiro?, filme de Bruno Barreto, que tem como base do seu argumento um livro com o mesmo título de Fernando Gabeira e que narra o sequestro do embaixador dos EUA no fim dos anos sessenta (1969) por um grupo político-militar chamado 8 de Outubro, numa época em que o Brasil se encontrava sob uma ditadura militar que se iniciara pelo derrube do governo de João Goulart ainda só se tinha iniciado há cinco anos e que iria perdurar ao longo dos anos setenta e até 1989, ano em que são realizadas eleições presidenciais livres. (Fernando Gabeira, actualmente membro do Partido Verde, foi um militante do grupo militar 8 de Outubro e narra no seu livro O que é isso companheiro? o que parcialmente Bruno Barreto adaptou para filme).

Sobre esta mesma época, agora num registo documental, e explicando a evolução da política brasileira no início dos anos sessenta, Sílvio Tendler fez o filme Jango (Jango é o nome sob o qual ficou conhecido o João Goulart que sucedeu a Jânio Quadros na Presidência da República do Brasil.) que se debruça sobre a época em que Jânio Quadros renuncia à Presidência da República, conduzindo a que João Goulart, seu vice-presidente, viesse a ser seu sucessor como Presidente da República, como constitucionalmente era de direito. Contudo este seria afastado da Presidência através de um golpe militar que instauraria a Ditadura Militar.

Realização: Bruno Barreto, Montagem: Isabelle Rathery, Elenco Principal: Alan Arkin, Pedro Cardoso, Fernanda Torres, Luiz Fernando Guimarães, Cláudia Abreu, Nelson Dantas, Matheus Nachtergaele, Marco Ricca, Maurício Gonçalves, Caio Junqueira, Selton Mello, Eduardo Moskovis, Valdir Onofre, Samir Murad, Charle Miara, Harry Stone, Fernanda Montenegro, Milton Gonçalves, Othon Bastos.

Ao Sul do Equador - Da Política

2010-10-11T09:38:00.000-07:00

Ontem à noite, às 22h00, ocorreu o primeiro debate do segunda volta (bras: turno) das presidenciais na televisão Bandeirante. O debate foi marcado desde início pela rispidez, pelas acusações constantes da falta de honestidade e integridade políticas, nomeadamente quando José Serra acusou Dilma Roussef de em sucessivas declarações ao longo da campanha eleitoral ter manifestado diferentes posições quanto ao aborto. Dilma Roussef afirmou ontem que – neste ponto recordei exactamente uma das afirmações que os defensores da introdução da última lei do aborto em Portugal – preferia ver o Estado apoiar e acompanhar através dos hospitais públicos as mulheres que decidem fazer aborto a ver o Estado perseguir criminalmente estas mulheres. José Serra esclareceu que no Brasil a lei apenas permite que o aborto seja feito a mulheres vítimas de violação ou em caso de perigo da vida da mãe, contudo Serra não declarou, nesta altura do debate, se concorda ou não numa alteração da lei. Dilma reforçou a sua posição argumentando que os abortos realizados no Brasil em situação ilegal e em condições de assistência médica percárias são de tal forma repetidas que uma alteração da lei justificar-se-ia. A campanha eleitoral decorerá nas próximas duas semanas, culminando o processo eleitoral no dia 31 de Outubro, dia do segundo turno das presidenciais.

Lia vence

2009-04-23T15:21:00.000-07:00

Por momentos penso
Que estranho,
parece que quando Lia vence,
não é ela que o sente.

Como pode a vencida
sorrir-lhe como cúmplice,
e brilhar muito mais
do que a própria vencedora?

Observo como ao vencer
Lia permanece triste.
Será que Lia mente?
Ou será que a vencida não existe?

Ana Roseira, S. Miguel, Açores

Sofia

2009-04-20T09:33:00.001-07:00

Sofia levanta-se e reclama:
como pudeste pensar
que ao contrário de ti
eu pudesse ser
apenas eu própria?!

Eu julgara-a perdida
à sua nascença,
buscava um sentido
para um desaparecimento
tão precoce.

De repente ela surge,
levanta-se e reclama:
como pudeste esquecer
que todo o conhecimento
se pensa a si,
sem a tua vigilância?!
Eu disse apenas:
Sofia, desculpa.
não penses que duvido
de seres bem mais vasta
do que a minha fantasia.

Ana Roseira, S. Miguel, Açores

El Taumaturgo

2009-04-03T15:30:00.000-07:00

He estado perdido en un cuento. Fui a Lisboa y estuve vagando por las calles con las intenciones de encontrar alguna aventura que me sacara del aburrimiento. Realmente no tenía un tedio espectacular, solo ese fastidio ocasional que me hacia asomarme por la ventana de la pensión a la cual llegué. Me pregunté (como una imitación barata de cronopio) cuantas y de de que formas miles de personas, cientos de personas, multitudes de personas se encontraban en ese momento haciendo cosas descabelladas sin lógica alguna, cuantas fiestas y borracheras me estaba perdiendo, cuantos besos, cuantas caricias, cuantas posibilidades de sexo. Esos actos para mi, extraordinarios debían de ser perseguidos por una curiosidad lujuriosa que yo en el trayecto del tren había estado perdiendo.

Digamos que la noche que llegue a Lisboa me sentí como un marinero derrotado que llegaba a un nuevo puerto sin grandes esperanzas, sin aguardar siquiera un amor o un suceso fuera de lo común, con muchos pesares y asumiendo su existencia con deber y responsabilidad.

Desde que baje del tren me di cuenta de que ese no podía ser yo, que me faltaba algo para estar completo. Pensé en una botella de vino corriente para por lo menos estar ebrio, pensé en ir a masturbarme al baño de la estación, tal vez y de esa forma podría aliviarme de la carga que el esperma implica en mi cuerpo y que para ese momento afirmé, significaba el excedente de energía que hacía sentirme sobrado y mal humorado. No se lo he dicho a nadie pero sino no me masturbo por lo menos dos veces al día, experimento una sobre carga de espíritu, que para mi vida llena de banalidades es una carga insoportable. Hay que dejarse llevar por el instinto digo yo, alimentar la imaginación y satisfacerla. De esa manera imaginativa, sentía estar plenamente seguro de que nadie iba a poder acercarse a mi campo de concentración sentimental y a la vez estaría con la mujer que mi imaginación quisiera, así la vida real, en la que me desenvolvía, solo estaría como lo había estado hasta esos días, llena de recuerdos y fantasmas picando piedra en los las mazmorras a los que los había condenado. Ese precisamente era el problema, que estaba encerrado que no estaba abierto a la paz que una mujer podía ofrecerme ¿Pero cual era esa paz, si según mis pobres conclusiones más bien había perdido tanto dejando llevarme por ellas a una guerra sin vencedores de la que había quedado solo como prisionero de mi mismo?

No me iban a enseñar mucho más allá del concepto “decepción” supongo y la mayoría que había conocido, cuando yo hablaba de la maravilla que puede otorgar la futilidad, el amor libre, la noche ocasional, estaba contestando a la par de lo que les decía y sin que de mi parte les hiciera mucho caso, del príncipe azul montado en un caballo blanco, que las salvaba de la bruja malvada. Las mujeres tienen un cuento de hadas en la cabeza, yo uno de terror.
Las más realistas aseguraban su futuro pensando en el universitario brillante, lleno de títulos. El profesionista con porvenir (¿porque siempre caigo con estudiantes y no con mujeres de verdad?) que de la mano las lleva a entrar al difícil mundo de los deberes y ser “alguien” Eso no es para mi, yo no soy alguien, quisiera ser una persona pero en la vieja acepción de la palabra, (a la griega) es decir alguien capaz de seducir, de mentir y engañar, un personificador, alguien que asume que la vida es un teatro y a lo mucho piensa que la dramaturgia es la solución de sus conflictos. Siempre hay un segundo acto, siempre hay la posibilidad del fracaso pero también queda sobre entendido que todo es una escenificación y que quienes están en la escena aceptando las reglas de la pieza, son actores ala par de mí, y tras bambalinas nos vamos a reír de nuestras actuaciones, con oportunidad de volverlas a ensayar mejorándolas para que suenen más reales.

Ya sé que no es así, ya sé que no será así por eso hubiera sido prefe-
rible en este momento un buen libro, por ejemplo no me iba a ir nada mal terminar el que llevé conmigo: "el perro rabioso de Roberto Arlt", que habla de cuatro formas de fracasar, ladina, injusta, difícil y matreramente. Sin embargo sentía que no tenía tiempo para leer algo que experimentaba.

Si alguien me preguntara que es lo que opino de Lisboa (nadie lo hizo) yo diría que me impresionó el barrio alto en donde a ojo de buen cubero calculé unos doscientos bares que se intercomunicaban por los recorridos que a la celorio la gente iniciaba. Cada esquina por cierto estaba bien cuidada por traficantes atentos que no perdían la ocasión para ofrecerte sus estupefacientes. Esa señores, es cantidad, variedad y calidad en la oferta de servicios.
La cuidad esta llena de cosmopolitismo, una marea de colores de piel, de indumentarias. Una mezcla de ciudad árabe por sus barrios apretujados y callejuelas estrechas, contrasta con los muros blancos, de las ruas principales grandes abiertas y largas, con capacidad para darte respiración de boca a boca, si un dejo de oscuridad para ese momento te roba el aire; llena de influencias mediterráneas, atravesadas por la historia de incendios recientes, pestes antiguas y temblores que sirvieron como pretexto para reconstruirla con planes megalómanos de diseño arquitectónico. Un espíritu de cultura misterioso, más latino, digamos que una buena terminación para el clima continental europeo lleno de chauvinismos.

No fui a ningún museo, mucho menos me enteré de las exposiciones de gran talla que en ese momento hubieran estado tras los reflectores. Fui a acompañar a un amigo escritor a recibir un premio. Fui a perderme con ganas de no regresar más, con ganas de evaporarme, de hacerme añicos en una especulación absurda y sin sentido de lo que sería de mí en unos cuantos años en los que yo a diferencia de todos esos escritores que vi, no publicaría absolutamente nada. Esa vaguedad solo era solucionada cuando me decía a mi mismo que acontecería todo aquello y más gracias a que me convertiría en un perseguido, en un escritor marginal, en un poeta de cantina, en suma; un mamarracho triste aplazado por sus intenciones de diversión.

Eso sí, no tenía el menor pelo en la boca para gritarle a organizadores y burócratas de esos eventos, a los casa talentos, que buscaran en las calles con los mendigos, que se fueran a los puertos se metieran a los barcos y sacaran a los polizontes, que se metieran a lo psiquiátricos y a las cárceles y tal vez de ahí sacaran buenos escritores para explotarlos. Sin duda quería más, quería ser también aquel que retaría a los jóvenes escritores, a las futuras promesas que iban a ser entrevistados, a los que se les iba a pedir cuenta de su posición sobre el arte y la literatura, a un debate de tasca, los desafiaría a una competencia de garganta profunda, a ver quien podía beber mas tragos y declamar un tomo entero de En la búsqueda del tiempo perdido, sostenido en un pie y dando pequeños saltos. Pero no lo logre, en cambio si pude hartar a mi amigo que se canso de mi ánimo bruto, de mis exigencias absurdas, de mis ganas de diversión a ultranza.

Lo llevé hasta el límite y fue preferible para él pedirme que saliera de la pensión, a darme una vuelta porque él estaba cansado pero ello no implicaba que yo, no pudiera ir por ahí a sacar todo mi estrés, todo mi esperma acumulado, todo mi aburrimiento. Por supuesto que tuvo que darme dinero para eso, porque encima no llevaba ni un quinto. Todo ese tiempo estuve exigiendo música, baile, dos inglesas semidesnudas en el cuarto, marihuana, una garrafa de vino, cigarros o porque no, un pase de cocaína, con la mano extendida como si el fuera mi padre y tuviera la responsabilidad de hacerme feliz. Tome mi saco, mis cartas mi revolver (nunca salgo sin él) y me despedí de mi amigo. Todo menos el encierro, todo menos dormir, yo jamás tengo sueño, yo siempre quiero más.

Iham Artaki, según él arménio que termino aceptándose Turco, me condujo por la rua de Gáveas hasta alcanzar la esquina que daba de frente a la rua T. d. Quemaida ahí doblamos a la izquierda para continuar por un pequeño pasillo que abriéndose a una lateral hacia una i griega que rozaba una pequeña capilla del lado derecho, pasando la capilla unas escaleras diminuían nuestro nivel sobre aquella punta en asenso del barrio alto hacia sitio poco menos que lúgubre. Esta es mi casa dijo con voz enredada.

Iham había perdido nuestra apuesta, el dijo que sin temor alguno le echara las cartas, que si lo que le dijera tuviera algo de verdad, el me daría a cambio dos años de vida. Aún yo no estaba borracho, eso si, ya iba por la quinta cerveza. Creí entender que no me ofrecía uno porque los números impares no eran de su dominio y no me podía dar más de dos porque el esfuerzo que ocuparía sería sobre humano. No me reí porque aquel hombre pasaba de los cincuenta años y a mi me enseñaron a respetar a los mayores.

Más no por eso iba a dejar de preguntarle: ¿Cómo iba a saber que viviría dos años más si aún no sabía que día me moriría? Pues es fácil-respondió, tan sencillo como decirte que día te vas morir. Sí le dije pero eso no tiene chiste, no es comprobable, como si es, lo que yo te voy a decir.

Tenía cara de perro lanudo, más bien tenía cara de coyote haciéndose pasar por chivo, lo veía como un chivo cabrío parado en dos patas sobre un pentagrama, siendo adorado por otras cabras ignorantes de que en un descuido se las comería, porque en realidad era un coyote. La nariz se le caía al final de la punta y hacia parecer que los labios se le embrollaban en un bigote que no se podía dejar de ver, al que era necesario poner un concepto. No encontré otro: heteróclito, del grosor y brevedad al estilo de Chaplin y terminaciones un poco absurdas a la Salvador Dalí, la barba en un principio guardaba buen volumen pero se descomponía; una mezcla malsana entre los algodones de Walt Whitman y los alambres Ramón de Valle -Inclán, sin dejar de insinuar otra amalgama resistente a perder la juventud: la barba de Rob Zombie ancha, tétrica y la barba del vocalista de Sistem of a Down armenia-emigrante-resistente. Su quijada faraónica no alcanzaba a librarse de ese manojo de influencias de irresolución y fealdad; se perdía, no sin proyectar esa mole de pelos bajo de su mentón formando un holograma lleno de interferencias. Cualquier beatitud o relación que se le da a la barba larga con la sabiduría se acababa en ese espacio de sombras y pelos pintados de blanco por la oxigenación del tiempo, en ese marasmo de pelos achicharrados y amarillentos por efecto de los rayos del sol y el uso indiscriminado de tabaco.
La mitad de sus palabras eran legibles por el movimiento de sus labios, la otra mitad no se alcanzaba ver y solo se podía escuchar. Yo no hablo con la gente para hacer de cuentas que me comunico por teléfono, me gusta ver las palabras que me dicen. Desconfío de las personas a las que no puedo verle los labios. Sin duda ese remedo de Bin Laden no era de fiar.

Dos sotas y un rey. De lado izquierdo la sota de espadas y del lado derecho la de copas. En medio él el rey de bastos. Entonces le presumí que en la cartomancia yo era más que bueno, le afirmé que con solo tres cartas podía decirle como su vida estaba en ese momento y no le prometía como él vida o cualquier tontería que solo un loco podría prometer. Era claro ahí estaba él el rey barbón de bastos. Eso quería decir que se encontraba entre dos mujeres y que de una no tendría nada mas que su desprecio, altivez e indiferencia posiblemente hasta su sevicia y la otra siempre solicita lo esperaría, era una buena mujer que no le exigiría nada y eso si podía darle todo a cambio. Es más el lecho de esa mujer podía hasta ser curado Lo desgraciado para él, era que debía elegir en ese momento a una de las dos, que no podría convivir con las dos y de esa elección dependería gran parte de su futuro amoroso. La última frase se la dije con temor.

Como vi que con las anteriores proposiciones aquel taliban inconfeso se desfondaba, supe que iba acertando, fui un poco más allá con suerte de echarlo todo a perder por exagerado, pero no fue así porque cuando terminé, él ya tenía las manos en la cara y se frotaba su horrible barba, decía algunas palabras en un idioma extraño y veía al cielo que en ese caso correspondía al techo lleno de hollín de la taberna que nos cubría. Entonces acerté- le dije ahora quiero mis dos años viejo y no te voy a dejar en paz hasta que me los des, apreté en mi saco con el antebrazo derecho la bolsa donde tenia el revolver, sin que el lo notara, pensaba que no tenía porque usarlo, mucho menos para obligarlo a pagarme una apuesta tan absurda, solo era para divertirme, pero sentir el cuete tan cerca de mi axila, raspándose con mis costillas, hacia sentirme como un hombre acabado, capaz de sacarse un tiro, un hombre con muchos huevos para acabar pronto; cada que sentía la cacha le sonreía un poquito y si tenía un cigarro en la boca después de darle una calada entrecerraba el ojo izquierdo en la medida que absorbía el humo, eso me hacia sentir en lo particular como un viejo lobo de mar que lo tenía todo controlado y que del miedo no sabía nada. Sígueme me dijo y pagó la cuenta.

Cuando llegamos a su casa y después de tocar la puerta una mujer nos abrió. Tenía un bebe entre los brazos el cual, el turco tomó con demasiada soltura, esa manera me hizo reparar en que en el trayecto del bar a la casa un extraño aire de seguridad lo envolvía. Así paso a cinco centímetros de un tranvía que le hecho el claxon en cima, paso a unos tres centímetros de un ciclista y el no hizo caso de nada. Las dos veces yo pare, las dos veces pensé que el que en realidad estaba borracho era él. Pero pensándolo bien Iham más bien actuaba como si supiera que de esa forma tan vulgar no iba a morir. Si hubiera sido un poco más analítico, si hubiera puesto más atención en esos detalles le hubiera creído y no lo hubiera etiquetado como un taumaturgo de alcantarilla que había nacido de una coladera como una rata esa misma noche para entretenerme.
El turco tomó al bebe en un solo brazo, me invito a pasar viéndome fijamente a la cara, la mujer se hizo a un lado y me hizo una reverencia algo pasada de moda. Parecía que me esperaba. Al pasar aun lado de ella sentí un escalofrío, mi respiración se aceleró, pero ahí estaba bien oculta y lista para ser desfondada, mi pistola con todos sus tiros, como si fueran seis marranos a punto de destetarse, sentí el arma pesada como una puerca recién parida y algo vieja, lista para el matadero y como aquella mujer un poco pasada, la sentí vieja, oxidada inmanejable.

Seguí hasta un corredor largo y poco iluminado que terminaba en una puerta de madera pintada de de negro, astillada al centro, desgastada en los bordes. Por la brusquedad con la que hasta entonces había manejado al bebe, este se despertó y empezó a berrear, volteé a ver a la mujer que me guardaba la espalda pero ella no me veía, miraba hacia el suelo. Metí la mano al bolsillo. El turco entró al cuarto abriendo la puerta con una llave que hizo mucho barullo, los gritos del bebe comenzaron a molestarme.

En el fondo de ese cuarto casi oscuro había solo una cama ultrajada que parecía había sido robada de un sanatorio de mala muerte, las esquinas conservaban poco de una pintura otrora blanca, en el cuarto no había mas que esa cama y una sola lampara de neón amarilla que se apagaba y al encenderse hacia ruido de corto circuito. No alcancé a distinguir el color de las paredes, pero si vi bajo la cama una bacinica y lo que más me asustó, cuatro pares de zapatillas negras ¿Qué como las conté? Pus porque había algo en la cama que no quería ver y preferí contar, distraerme.

La mujer que estaba tras de mi cerro la puerta, apreté el mago de mi pistola, sentí como y de tanto sudor que de la entrada al cuarto había acumulado, de la palma de mi mano un dedo podía irse de bruces al gatillo, solté el mago por medio de tener un accidente, cualquier resbalón implicaría un disparo estúpido-suicida, el cañón según yo me apuntaba directamente al páncreas, a mi saber no hay cura para enfermedad o afección pancreática, mucho menos trasplantes. El turco se dirigió alo que no quería ver que estaba en la cama, la sangre se me estaba agolpando alrededor del páncreas, el corazón se me había bajado interponiéndose entre él y el revolver, podía sentirlo dando tumbos. Hijo de puta corazón siempre de victima y mártir, siempre haciéndose el héroe, dejaba sus funciones vitales para recibir la ráfaga. El niño no dejaba de llorar y la cosa esa que estaba en aparente descanso comenzó a moverse como si fuera un gusano agarrado por la cintura. A mi espalda una palabra sonó como una sentencia, y encontró eco en la voz de Iham que pronunció otra. La mujer se me adelantó, diciendo lo que a mi parecer era una rezo, el turco puso delante de si al bebe y comenzó a moverlo en círculos hacia arriba y hacia abajo, se lo aproximaba al pecho y lo alejaba. El bulto comenzó a gritar y fue cuando le vi la cara, saqué la pistola apuntando al suelo. Ahora el corazón se me había resbalado hasta los calcetines, lo sentía en la punta de mi pie derecho, el pulso se volvió el epicentro de un sismo trepidatorio, el corazón recorriéndome en un movimiento oscilatorio los converses, como si esperara recibir una bala que de dejarla pasar se haría daño contra el suelo. Pobre bala. Pobre corazón tan idiota. El ente ese era un hombre con cabello largo, lleno de rasguños en la cara, con supuraciones alrededor de la boca, con los ojos hinchados y los dientes rotos.

Pero también era una mujer a la que le podía ver el pecho izquierdo, un pezón parado y ennegrecido como el de una perra amamantando, una teta afilada que el andrógino ese intentaba chuparse sacando la lengua como si fuera una serpiente ganosa a la par de que me veía, se reía, sus ojos eran negros y amarillos, acuosos y penetrantes, me dijo en español:
¿Tú que haces ahí pendejo? ja,ja,ja, Si te estás zurrando de miedo ja,ja,ja ¿Qué quieres aquí mierda? ¿Puta escoria, bazofia, aborto, estas aquí porque tu puta madre te maltrataba? ¿Por qué a tu pinche padre le importa más el perro que saca a pasear al parque los domingos? Tú bastardo ¿Te sientes muy solito e incomprendido saco de basura? Te sientes terriblemente solo y soberanamente inteligente y desaprovechado, mequetrefe. Imitador de bohemio ¡Dispara si te sientes tan machito ¡Anda pelele dispara!- Iham me vio, me dijo que no hiciera caso, yo ya le apuntaba a la cara ¿Qué es esto Iham?

Le pregunté con la voz de un niño, como si mi voz quebrada ala vez insinuara, voy a llorar. Pero antes de llorar me cargo a esta hija de la chingada. Y supe que tenía que jalar el gatillo. Baja el arma dijo Iham. El bebé lloraba más. No, dijo la señora a mi lado con acento en cualquier lengua ¡El bebe lloraba aún más, gritaba! Y el esperpento tomo forma, se erigió, media dos metros o tal vez tres, estoy seguro, también pensé que no iba a poder soltarse. Se reía, todo su cuerpo se reía de mí, comenzó a escupir y a jadear. Las amarras salieron volando mientras Iham me decía baja el arma, la araña esa se precipitó sobre el turco del que ya no oí mas palabras y del cual solo pude vislumbrar en aquella penumbra que afanosamente intentaba proteger con su cuerpo al bebe, lo cubría con su barba. La mujer se abalanzó sobre aquella aracné, justo cuando yo decidí ayudarlos, cerré los ojos viendo aquella pelea informe, solté el primer disparo. No se oyó nada, solo el llanto del bebe que parecía era aplastado. Gritos de sirena, gritos de harpías, el grito ahogado un leviatán precipitándose a un abismo submarino, las gorgonas ahogándose, una tras otra arrancándose los ojos, comiéndose unas a otras. Todos estos sonidos que no había oído me pareció escucharlos a la vez.

Me oriné. Y disparé mi revolver. No tenía balas o estaba encasquillado, una dos cinco veces, tomé el revolver por el obús y se lo avente a la deformidad aquella, sentí como el corazón se me iba por la orina, como se había vuelto un palpitar líquido que se me salía mientras la chis me llegaba a los tenis. Salte a la trifulca para tomar parte de la suerte de mis compañeros desconocidos, a lo que fuera pude agarrarle las piernas. Su fuerza era kilométrica comparada con la mía de apenas unas pulgadas.

Solo sé que el niño no dejaba de gritar y la mujer le mordía el brazo a aquel intento de Erinia y luego continuaba hacia el cuello. El turco ya no se movía pero tampoco dejaba que la basura aquella le quitara al niño de los brazos.
Comencé a morderla. Veras como este imitador de viajero te come y luego te vomita zorra -pensé- cerrando los ojos, sabía a salchicha con tocino, a carne quemada y frita, bien aderezada. Los gritos dejaron de importarme, jalaba sus piernas hacia mí, con toda la fuerza que el miedo me permitía utilizar, apretaba mi mandíbula contra sus piernas y luego jalaba, la rasgué, me atraganté del adefesio ese, le di mas de tres mordidas seguidas, sangre olor a orina, saliva diluida y lágrimas a eso sabía; nada mal. Un disparo, un estruendo, una tormenta de disparos que no me dieron a mi. El bebe no lloraba cuando abrí los ojos. El hijo de las diez mil putas se reía, jugaba con la barba del turco de la cual parecía nacer como si aquel pelambre lo hubiera protegido todo el tiempo, como si cada cabello se hubiera convertido en un cable que nunca le dio oportunidad al monstruo ese de llevárselo. Iham no se movería más.

No hubo más movimiento. Todos dejamos de movernos excepto el bebe. La mujer tenía mi pistola en sus manos. Asolada, aterida y maguada. El bebe se liberó de la barba inerme del turco, gateando hasta mi. Pude verle la cara: era una niña hermosa. Me dirigí hacia la mujer le quité mi viejo MR 73. El bebe me seguía, me fui hacia la puerta mientras la bebe me veía. Antes de salir volteé a verla, me dio las gracias…

Por: Betistofeles

Carta dos Açores

2009-03-20T15:04:00.000-07:00

Sou um arquipélago

Ousei sonhar que as partes de mim
se fundissem um dia,
aspirando a ser mar
em vez de terra.
Sei agora que cada uma de mim
se isola e vislumbra as outras,
só por vezes,
com a precisão da distância.
Sou o mar, também,
mas só quando como agora
me abandono ou acho.

É finalmente mais nítido
que é preciso o tempo do desvio
para a sensação do reencontro.
Torna-se mais claro
que não desapareço,
apesar das chuvas de Verão,
e que a vida tem raízes cruas
numa afirmação.

Em resumo eu penso
que todo o texto se desenrola
na tentativa frustrada
de uma simplificação.

Ana Roseira, São Miguel, 2009

Cartas de Oaxaca

2009-03-08T12:48:00.000-07:00

Memoria de un papel

Seguir des doblándome, presiento se ha convertido en una mala manía, en una deficiencia de concentración. Antes de ayer era un mapamundi, con todas las latitudes en dirección correcta, dentro de un margen a doble línea y sin espacios con adornos árabes como bordes, es decir, en mi orilla no cabía la menor especulación solo la precisión geométrica preestablecida por el libro sagrado, nada de círculos ni circunferencias medias, era una cooperación de rayas rectas que entrelazadas daban al explorador que acudía a mí, la idea de estar frente a un mundo minimizado por donde se dejaba entre ver la capacidad de las matemáticas de poder dibujar la realidad sin darle espacio a la conjura o a cualquier confusión.

No así lo que yacía dentro; con una rosa de los vientos brillante a la derecha y con un curioso sol dibujado arriba al centro y una luna dibujada como su opuesto en la parte de abajo. Aquel sol advertía vientos del norte, una representación de Bóreas. Su cara regordeta era expandida aún más porque su gesto era capturado soplando enérgicamente y la luna que aparecía como su némesis y a la vez su equilibrio, hacia lo mismo representando a Noto de lado contrario (abajo soplando hacia arriba) .
Jugando ambos a pelear por imponerse como el viento mas benéfico, como el más desolador o tal vez como el más frío. Esa corriente apenas insinuada hacia a los huracanes y por su capricho la armonía se veía amenazada; el resultado de esa querella armó a los continentes de las estaciones. Estrepitoso o calmo, la lucha representada ahí no peyorizaban los perfectos espacios por donde la cartografía dejó muestra en mi no solo del anhelo de los hombres por llevar el mundo en el bolsillo y conocerlo como la palma de su mano sino además el vestigio de sus aventuras para poder describirlo.
En aquellas sinuosidades se podía reconocer el trazo de mi diseñador que fue el último de los clásicos, un hombre que prefería el grabado y el estilo mesurado no por ello menos imaginativo a las tendencias abstractas y obsoletas de la actualidad. Me sentía orgulloso, de mi capacidad de localización, de mi geografía exacta, de mis contornos a propósito derruidos para darme la solemnidad que un misterioso papiro pudiera tener en siglos pasados. Háganse una idea de mí, era tan perfecto, tanto, que me confundían con uno de aquellos mapas exactos que Vermeer pintó en su estudio.
Después fui un almanaque y esa no fue una gran historia. Y si lo fue, seguro que aconteció gracias a que de los ridículos récords y el asentamiento de hazañas estúpidas a alguien se le ocurrió hacer vicisitudes sobre el tiempo por venir. Escribieron en mi quiromantes, nigromantes, cartomantes, cleromantes. Videntes que advirtieron sobre la muerte de unos y fallaron olvidando la suerte de otros que triunfaron. Disfruté de los horóscopos y los debates políticos, estos últimos fueron mis preferidos durante mucho tiempo hasta que reparé que mi posición iba ser la del eterno espectador, que aquellas peroratas se repetían casi de la misma forma cambiando únicamente dos o tres palabras y siempre se dirigían al mismo público, al que tenía una memoria pequeña acorto plazo. A esa gente que escucha una y cien veces lo mismo y vuelve a creer. Me cansé y no puedo negarlo de la impresión de los horrores más descabellados, de la linotipia de las ideas mas absurdas que creían los que me armaban eran necesarias como fuente de datos a quien me consultara. Quedé harto de los números, las fechas, las cantidades arrobas de frijol y de trigo que al año se sembraban. Harto de los porcentajes anuales de perdidas por inundaciones, de las lluvias de monzón y las inexistentes tolvaneras que falsamente se anunciaban. Nadie por ejemplo dijo nada de las aspas, de los motores comprimidos, de los artefactos poli transistores de recepción controlada y mando automático que están en el espacio, dando vueltas en órbitas concéntricas. Amenazas voladoras que llegando a una caducidad giran alrededor de la tierra muestra de una predisposición a la indiferencia rayana en el cinismo de sus creadores que los dejan como basura espacial y de los usuarios terrestres que no reparan en que aquellos objetos pueden bajar y aplastar a cualquiera como si les cayera un cometa de súbito, un pedazo de estrella en medio de la cara, ardiendo, completamente incendiada. Todo eso lo sé porque en mi también hubo mapas de estrellas y solo a través de esa experiencia, supe que al hombre le basta saber donde pisa mirando hacia el horizonte a riesgo de tropezarse. El hombre es un ser insaciable.

Antes de llegar al final debo de aclarar que tuve una juventud hermosa, fui un avión de papel que dibujo sombras y se comió el aire. Derrape entre los salones de clases. Fui vitoreado como un sortilegio de una mano anónima que intentaba en ese momento quebrar el orden, burlarse de la ejemplificación de la autoridad en esos sitios, los maestros. Contuve caricaturas de todas formas, mensajes simples y bellos donde sobre todo se traslucía la inocencia, la ternura que contiene toda simplicidad. Volé a través de ventanas y techos con forme al dictado de las manos que me lanzaron. Hice bajadas en picada, ochos, me puse de cabeza, esquive magistralmente obstáculos, me levante cuando me creían finado, solo para introducirme en el espacio y remover las motas de polvo que una a una intentaban minar mi punta y convertirme en un dirigible chato. Lo siento debo de decir también que a causa de que en ese entonces volaba con una sonrisa en la boca, se me desgastaron los dientes y fui perdiéndolos mientras mi lengua se alargaba y la mirada se disponía ir hacia otro sitio. Tuve que crecer pero no me resigné a dejar el aire. Fui también un papa lote anclado en la tierra. Ahí aprendí del silencio, de las grandes alturas por donde se ven las cosas más pequeñas. Nunca estuve más serio. Nunca volveré a estarlo, ahora mi gesto fruncido no esconde los cabellos blancos, las arrugas me escurren, no así las ganas de llorar porque he hecho mucho caso omiso a consejos necesarios y me quedaron nostalgias. Quise demostrar que podía ser bandera y vela. Un vestido y una alfombra mágica. Para eso me falto fuerza.

Hoy me he convertido en una pantalla. Tuve un salto, un impulso de la realidad a la fantasía y la nanotecnia. Y estoy sin más confeccionan dome como un discurso que no le hace gran caso a su propias letras. Estoy aquí para hablar de las dificultades más banales. De la imposición malograda que las grandes empresas acuerdan para crear en la personas necesidades que antes no tenían. Si lo sabré yo que me fui volviendo útil gracias a los grandes aparatos propagan dísticos, a las grandilocuencias de las costumbres más extrañas. Hoy que es día del amor salvo un momento y quisiera decirte, puedo ser caricia, pero no mentiré: puedo ser una frase sugerente, transmitida desde un eco sin voz. Pero no lo soy en realidad yo no puedo estar ahí contigo, para sacarte de la cabeza a cualquiera que veas en las calles sobre los edificios o en las grandes avenidas, diciendo: te quiero, te amo, te extraño. Eres lo mejor que me ha pasado, con osos de peluche y cartas que más bien causan risa. No importa hoy es un día que la soledad se muestra, no gracias a nosotros si no a la imposición de las masas. Difícil entenderlo y evitar que alguien pretenda celebrar nos. Por eso importa decir que si, que se puede seguir queriendo a pesar de los caminos torcidos por donde nos perdemos. Con salvedades y excepciones. Hay que sacarse el corazón de las costillas y regalarlo en un aliento, en una sonrisa. Este día por supuesto puede irse al olvido. A nadie le importa ese santo llamado San Valentín, seguramente era un fraile pedófilo que se aprovecho de muchos niños. A nadie le importa Cupido que a más de uno atravesó con sus flechas envenenadas. No podemos olvidar que el amor es un pródromo de la propia muerte. Una melancolía recidiva, una nostalgia bruta y sin explicaciones. No hay bondades, eso sí, grandes egoísmos. A mayor egoísmo mayor intensidad, mayor pasión. No puedo equivocarme yo que quise ser un palimpsesto donde van Goght pintara.
Como dije al principio seguir desdoblándome a otros derroteros por donde no voy a poder entrar se me ha convertido en una psicosis fatal. En este momento que estoy aquí al servicio de una necesidad indecente que te quiere decir mi existencia quiso ser y ahora se rinde por habitar en tu mirada.

Por: Betistofeles

Imagem: de Rodolfo Morales (1925-2001), pintor mexicano, de Oaxaca

Novas Cartas de Paris

2009-03-07T14:46:00.000-08:00

Entre o anjo que olha para trás (de Paul Klee lido por Benjamin) e a coruja que vem pelo fim do dia (de Hegel), a relação com o futuro parece não poder ser feita de frente, assim de costas voltadas para o dia, de costas voltadas para o amanhecer. Talvez porque essencialmente não sabemos se estaremos cá para presenciá-lo e se estivermos muito provavelmente não conseguiremos sentir a água do mar a tocar-nos na pele como se nunca tivéssemos antes dado um mergulho.

O último volume de Em busca do Tempo Perdido de Proust, O Tempo Reencontrado, parece descrever aquele salto no escuro a que antes chamei de “experiência radicalmente nova”, experiência ditada pela Primeira Guerra Mundial em que toda a sociedade francesa, suas convenções e hierarquias, mostradas nos volumes anteriores, caem como castelos de cartas. Também nos mesmos anos Thomas Mann em A Montanha Mágica depois de narrar aquela luta de intelectuais que ainda defendiam a honra numa planície de pistolas na mão, dissolve aquele mundo das Ideias, que seria o sanatório em Davos, com a chegada da Primeira Guerra Mundial.

Abertura

2009-03-07T00:40:00.000-08:00

Não pensando na lógica de escrita de um blogue mas antes na lógica do que podem ser textos com sentido, formas de chegar, de dizer coisas que serão inevitavelmente a espuma dos dias, mas também tudo o que fazemos o é pela natureza das coisas (entre as quais a nossa própria natureza como seres vivos em que as nossas guelras nos permitem beijar e respirar num tempo contínuo), gostava de ir escrevendo textos sob a forma de ensaio, só de que um modo não académico, mas ensaios sim como a forma de reescrever e ao reescrever obrigar-me a repensar, para mim e para quem evento-almente me ler.